Роман.

Внутри течет голубая кровь, без сосудов и капилляров, — одна сплошная переливающаяся голубизна. А посреди нее вырисовывается маленький треугольничек. Шестнадцать, восемнадцать и двадцать четыре миллиметра — вот его стороны. Он начинает приближаться и расти, миллиметры превращаются в сантиметры, затем в метры и километры… И вот уже различим остров в океане, выпуклый и голый, лишенный растительности, зверья и людей. Тем не менее он обитаем. На нем размещается город. Город Пасхи. Его здания — истуканы моаи, выстроившиеся рядами улиц вдоль побережья. В этих каменных домах обитают души людей.
Они не похожи ни на что на свете, эти полудома-полужители, полумертвые-полуживые, полулюди-полубоги, полумужчины-полуженщины. В них всего по половине, даже туловище лишено нижней части. Они расставлены словно шахматы в игре, которая давно прошла стадию дебюта. Некоторые фигуры уже съедены временем, побиты и лежат на боку за пределами доски. Другие застыли лицом к противнику — безбрежному серому океану, накатывающему волны на темные клетки земли. Птицы залетают истуканам в ноздри, чтобы вить там гнезда. Но моаи не реагируют — они ожидают следующего хода.